La connaissance n’est pas qu’une disposition. Atteint-elle l’essence ? Reste-t-elle une métaphore ? Se purifie-t-elle dans le test empirique ? Ses objets disparaissent à mesure qu’elle découvre des sujets. Découvrant ses limites elle doit se satisfaire de coexister avec d’autres formes dans cette idée de conscience du monde. La science s’ajoute au sensible, mais ne le remplace pas. La chose qui se retire naître un savoir qui se réalise dans l’amour. Cet unique passage vers l’altérite. Nous pouvons connaître sans théorie par le sensible et l’imagination. Une connaissance que rien ne vérifie.

Nous ne savons que dans les limites de la pensée, et le monde se manifeste sérieusement juste un peu au-delà de cette pensée. Le savoir ne résout pas la question du monde, il en élucide l’histoire, les tensions, les régularités, les abords. Aurions nous planter nos pieux ici et là pour tracer les routes du monde/ Pourrions nous réunir au moment tout les brins de l’histoire. Fussions nous les maîtres des masques et des tableaux. Ce que nous connaissons, pour se construire, demande cette empathie, cette aspiration, les fibres les plus fines, les messages les plus obscur, le frôlement au doigt, une mélodie enveloppée de vent, un rien qui donne tout à l’autre, et tout de l’autre.

Et dans cette obsession qui met à l’ouvrage du les sens du corps, de l’esprit de l’âme, sensible à la moindre fibre et le moindre rayon, sentir et prendre prise là où un être illisible fait au moins sentir les épaisseurs de son existance. Que des choses nous n’en connaissions pas la nature il faut reconnaître qu’au moins leur être est à la portée de nos sens et de notre intelligence.

L’amour ne vient jamais d’un coup, il lui faut de longues caresses. Avant et après. Nous savons que l’amour se fait quand il faut se rendre. Cette obligation n’est pas la notre, aucune sexualité ne rend compte de la civilisation. Nous pouvons en accepter les variations, mais quelqu’en soit les sexes, il restera ce geste en-deçà du sexe, cette caresse qui fait de l’un et de l’autre, les uns d’une même histoire.

Le monde est peu de chose. Une main sur l’épaule, cette main qui remonte sur le flanc, la paume sur la poitrine qui presse à peine prenant le cœur et annonçant le sien. Juste ces doigts dans les cheveux qui mêlent et démêlent, les ongles griffant à peine le cuir chevelu. Nous connaissons ces ondes délicieuses qui parcourent le crane.

De peu de choses est fait le monde, que du frôlement des doigts au sillon des fesses, de ces lèvres qui avancent sur le ventre, les lèvres qui courent dans le cou, des mains courant au creux des cuisses et au creux de la joue, un baiser tendre.

Peu de choses font franchir les limites d’un baiser, d’une caresse. La pulpe des doigts que suce la langue. Cette fente qui fond sous la langue. Et d’un doigt qui dessine des torrents moussus. Et d’un ventre contre un autre, les seinséecrasés sous le torse, sous un rayon vespéral, la lumière sur les coussins.

Que nous n’en savons rien

Qu’affirmer que nous étions engagé

D’amour, il n’est

Que nous en avions rien

Que d’avoir aimer

Aimer, nous n’en savions rien

Ici d’un autre, un baiser

et plus encore

Ce lien

Cet autre dont nous savons rien

Un amour

Cet autre

Ce lien

Cet autre qui fasse que nous serons

Avec lui, ce lien

Une promesse au lit

Des variations

Une main dans la main

Un baiser à pleine langue

Un transport

Des ferrys qu’emmènent d’une rive à l’autre

Sur le pont s’embrasser

Et à l’aube se tenir par la main

Traverser les frontières

Ah le courage de franchir les limites

Et de devoir dans un baiser

Engager une vie

Sous les tombants des falaises

et des gouffres sous marins

Le seigneur lève la main

La leur, celle de l’aimée

Nous savons les gouffres,

Qui va s’en redressée

Et saisir une pierre

remontant d’un coup de rein

sur ses flancs acérés

Hurler

Crier

Contester

La colère gonflant une poitrine exaspérée

Rendre justice

A ce que nous voulions

L’ordinaire de ce qu’on souhaite

Dans la tranquillité des désirs les plus sages.

Ce lit qui plus

Qu’un désir

Un fleuve

Un ordre aveugle

Une vague

Un château

Le bout du monde est un ailleurs. Et sa quête part du ridicule. Le bout du monde est aussi une maladresse. Ce rêve des villes qui ne dépasse pas le périphérique. Le bout du monde est un luxe qui n’est laissé qu’à ceux qui ont été totalement délaissés. Le bout du monde est une marge. Il est aussi cette grève où glissant les vagues on arrive, ivres des ondes, de l’eau, se recroqueviller à la limite du sable.

La forêt qui tombe sur la plage, l’oued qui alimente les courants, les ondes qui viennent sous la paresse des palmes. Au bout du monde il est une belle solitude, comment se tenir au bout du monde ? Il ne dépend pas des drames, un peu de nos regards, il nous sourit et répète que dans ses marges on n’espère plus être reconnus, juste oublié.

Le bout du monde est cet endroit au aucun regard ne saisit, cet endroit où nus nous plongeons dans les vagues, des enfants au ventre des adultes. Au bout du monde nous devenons humains.

Qu’importe nos désirs, nous devinons qu’il faut séduire le monde. Un regard, une caresse, un baiser, les frontières du monde succombent à peu. Un feux dans la nuit, des racines et du charbon, les étoiles au ciel, le vent silencieux. Et je supplie, qu’au matin, nos rêve prennent l’élan de nos réussites. J’aurais dans la nuit senti les froid serpents, je me lève au matin et prie pour un retour, au monde.

Ainsi noël, passer la cheminée demande un art consommé, il ne s’exerce qu’une fois pas an. Il faudra donc renoncer à faire un parfait père Noël, car cela demande plus qu’une vie.

Il en est aussi des mots dont le ciselage se compte par milliers, dizaines de milliers, et l’on conçoit qu’incapable d’écrire plus qu’une page par semaine, à la fin de la vie reste un brouillon de quelques lignes. C’est finalement le sort de la plupart. D’ailleurs, peu d’entre nous écrivent leur propre oraison, il reste si peu de phrases qu’un cousin doit se mettre à l’ouvrage.

Le temps n’est donc pas question de vitesse mais de densité. Nos vies ne sont pas courtes, juste insuffisamment longues. Le temps ne passe pas, mais les échéances inatteignables viennent imperturbablement nous dire que nous n’avons pas assez fait.

Le marteau du temps ne frappe pas les conclusions. Il se contente de rythmer sur le cuir de l’espace les creux qu’il fallait remplir assez des gestes rendus nécessaires par nos volontés. Mais à marquer le tempo on se concentre souvent trop pour pouvoir se souvenir de ce qui aurait empli les silences.

Le temps compte peu, c’est ce martèlement qui résonne, et la fréquence des mots prononcés entre deux, juste le rapport des choses à faire et de la ponctuation. On rêve de ralentir le marteau, mais ce ne sont pas nos mains qui le tiennent, plutôt cette gouttière pleine dont chutent des gouttes d’eaux.

C’est le fetch des terribles tempêtes qui les forge

Animant le liquide

D’un mouvement qui se propage

Loin de tous les rivages

Loin de la vue

Au cœur de ce désert où les vents de l’Arctique

Se fracassent aux vents des suds

Là,

Que se forment l’onde qui traversera l’étendue

Venant sur les plages

Verser son écume

Il faudra le hasard des grands fonds

Ces canyons abyssaux

Des talus bathymétriques

Les gorges qui condensent la vibration de l’océan

et la projettent sur les caps

100 pieds de haut à Nazaré

La rivière des profonds

A laissé grandir le mascaret

100 pieds de haut

Quand le fond manque la vague s’élève

Et elle mord la grève

Une crinière de pluie s’élevant à l’arrête

Des jets bouillonnants qui se referment sur son ventre

Le sable soulevé

Elle mord le banc

Ses eaux s’en vont et se retournent dans les flux de la baie

Des courants arides et puissants

Et Belharra aussi

Un haut fond y lève de rares houles

Des roches noires tapies

Qui ralentissent et la redressent

Une colline mugissante

dévale en bouillons chaotiques

Souvent en janvier

Des miroirs

Ces optiques marines

Ce tremblement de la matière

Qui parcourt l’aquatique

Le jeu de la lune et du soleil

En font varier le recouvrement

J’entend du haut de la falaise

A l’abri du vent

Ce chant qui meurt

Le cornet des marées

Mourir

Sur la digue

En folles explosions.

La caresse qui mêle a la trame

Les irritations à la peau

Cette beauté amère d’amours griffées

Que cherchons nous?

Qu’entre les pics de fers et les tricots

Une caresse apaise et met au flanc un cilice

Cette espèce douloureuse

Une cotte de maille piquée de flèches en dedans

Tous les arcs retournés vers le corps

En se libérant des ceintures deviner le fruit et ses sucs

Un coeur qui vit moins d’idée que du jus qui fond au cœur

Des cuisses

Juste un air de musique

San Sebastien n’est pas de ces dévots

Qui se contrisent et fouettant leur dos

En martyr de leur seule faiblesse

remontent les avenues

Sur leur genou coupables.

Sous et dans la voix

Detroit dans le son

Une onomatopée qui résonne dans la ville

Un bruit

Cette onde des machines

Piétine

La grâce des foyers

La laine qui gratte

Des piques de fer

tendue dans la toison

La camisole,

le sang et le coton.

Grégory Porter

Une chanson, un monument : “1960 wha”t . Les paroles sont ici, sociale et politique, quelques mots, trois images, un monde rendu à l’histoire, ” oui il était le flingue, oui il était the one” .  Si fortes que dans sa voix on croit entendre une voix des 60 jaillie du ghetto. C’est un baryton d’aujourd’hui.

Ces jours ci le morceau revient sous plusieurs remix. Le premier respectueux du chant y imprime une basse électronique funky à souhait. Les drums mettent le beat. Aucune tromperie.

L’original, y-en-a-t-il un est ici, au moins une version longue ( 12mn27s), elle vient de cet album . Totalement jazz, dira-t-on assez que la vertu des esclaves est d’avoir fait de leur soumission un art. Il est désormais celui qui veille à l’âme de la musique populaire.

Une version plus House est déjà disponible, on aime son sens de la sauvagerie. Nous en avons d’autres en réserve, les chants de désespoir et de conquête se prête aisément aux pistes de danse.

et pour finir le clip officiel. C’est unbe église, c’est une prière. Sachez que combattre c’est aussi choisir l’endroit. Comment pense-t-on qu’une aussi belle chose puisse survenir dans  le souvenir? C’tait quoi les années soixante? c’était qui?

Les mots ne lui disent rien
C’est le rythme qui la forme
La cadence du verbe
Et le poids d’un article

Un pas de danse lancé
Sur le quadrille du papier
Un chant qui se forme
En-deçà des musiques
Des mots rassemblés
Comme un jet d’osselets
Au hasard des idées

La poésie est le squelette de la pensée
Des os brisés

Elle est le sauvage de la langue
Ce sauvage qui échappe au concept
Un fantôme sans vertèbre
Cet éclat dans les brumes du matin
Qui résonne dans le corps affaissé

Il ne lui faut peu
un han un ah
Un cri et des images

Et redresser dans l’ordre de sa langue
Des statues et la geste
Des corps fatigués

Elle ne dit rien et panse nos plaies
Gonfle les poitrines
Et relève les genou
Elle donne un souffle
A nos désirs muets

Elle se forme moins de langues
Que de l’image des mots
Et de leur scansion

Comme le ruisseau dans la forêt
Elle mêle le gravier aux algues
Et forment sur les plages
Des refuges

Nous en répéterons les mots
Des formules magiques
Des phrases hypnotiques
Appelant la pluie

La poésie désarticule la pensée
Et réveille les corps
Unissant l’instant et le réel
L’idée aux boues

A ces choses flottantes
Qui hésitent entre le noumène
Et le fantasme
Ces méduses

La poésie sauve des douleurs du dos
Ce reste à vivre à porter le rien
Elle rend à nos colonnes
La fierté de marcher à pied

La poésie formule des chiffres
Elle presse des onguents
Et obstinément ne dit rien
Juste lève les yeux

Que l’urgence de l’écrire

Et d’en dire

N’apporte rien à le comprendre

Faut-il encore en parler

Même s’il faut en rien n’y connaître

Peut-on parler encore

De ce qu’on ne peut n’en connaître rien ?

Quel amour donne le droit

De dire ce qu’on ne connait pas ?

Nos amours sont sans raison

Et sans doute n’ont pas de mots

Suffit-il que pour cette raison

Que nous n’en disons rien ?

Qui dira sans amour ce que nous connaissons pas

Qui ira au delà de ce que l’on sait

Qui franchira l’ignorance avec l’innocence

De ceux qui ne savent rien

Mais en toute confiance

Atteignent ce dont ils ne devine rien

J’aurais au bord de la falaise

Regardant des vagues qui viennent toute les douze secondes

Surveillé un rien

Cette onde sur les plages

Quel amour se rompt au rivage ?

Ce rien qui divague

Une risée qui berce le visage

Une idée échouée